tag:blogger.com,1999:blog-53732801106191630972024-03-21T12:20:37.980-07:00La perfección de los detallesRuizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-77049402896387310442019-02-24T05:39:00.000-08:002019-02-25T16:03:23.464-08:00Fin del actoSiguiente acto<br />
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<a href="https://poemasdelpresente.blogspot.com/">https://poemasdelpresente.blogspot.com/</a>U92http://www.blogger.com/profile/04695433999816050571noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-82007655118323989302014-03-15T14:50:00.001-07:002019-02-24T05:29:49.465-08:00XXXV<div style="text-align: justify;">
Siendo aún invierno, hace una semana que el tiempo se disfrazó de primavera. Es cierto que el aire te recuerda el último mes de invierno, pero ya huele el brote en el ambiente. Reminiscencias del calor, de las noches sin dormir, del sudor mezclado, de la libertad del cansancio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Las bombillas de las farolas están fundidas. Salvo una. Si por un momento detienes la marcha intentando no tropezar en la oscuridad, podría parecer un cuadro de sombras en el que intencionadamente surge una luz, una guía para aquellos que buscan, para los vicios de rincones perversos, para los desesperados que huyen, para los que necesitan una respuesta que llevará a una nueva pregunta de búsqueda incesante...</div>
<div style="text-align: justify;">
De la farola sale reflejada una sombra. La sombra de su guarda. Tacones que simulan altísimos puentes en la sombra, piernas interminables acabadas en una escasa falda de cuero, chaqueta de tela vaquera cubierta por la oscuridad del pelo largo, liso e interminable. Sin rostro. Solo la sombra del mismo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Últimamente tengo la mente bombardeada de infinitas ideas, recuerdos, instintos que confluyen en una carrera agotadora dentro de un laberinto sin salida. Hasta tal punto que en ocasiones necesito sujetarme la cabeza con las manos y presionar hasta que reconduzco mi conciencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Eso es lo que necesito, una "charla" con el abogado del diablo.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-58554142556928465552014-01-18T14:28:00.001-08:002019-02-24T05:30:25.910-08:00XXXIVHoy mi niño se ha metido en un callejón sin salida.<br />
Se ha adelantado y se ha encontrado con El Precipicio.<br />
Un salto de 5 años, más del doble de su vida.<br />
En un razonamiento ameno y divertido pasó de deber observar el fin como anecdótico y propio de un sueño, a su estado irreversible. Verse en tal tesitura,<br />
buscar una salida y no encontrarla, interrogándome con sus ojos para encontrar una respuesta infantil...., que no hay.<br />
Encontró la pregunta adecuada, y que no debía.Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-57459672129966914032014-01-11T15:02:00.001-08:002014-01-11T15:02:17.079-08:00XXIII<div style="text-align: justify;">
¿Por qué tengo que solucionar mi cubo? </div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez que lo consiga la prensa y la fama congelarán mi cubo en el tiempo, enmarcarán mi logro y el resto ya no contará.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Si no lo hago?, ¿si ni tan siquiera lo intento?</div>
<div style="text-align: justify;">
Dejaré que mis dedos fluyan bajo un mandato abstracto de mi mente, los colores hablarán sin palabras, las formas me indicarán recuerdos y futuros, sus giros evocarán las salas oscuras donde la carne se gozaba, donde las risas daban paso a los gemidos y estos a los azotes. </div>
<div style="text-align: justify;">
Creo que por una vez mi mente me agradecerá este regalo del azar, sin intención, sin logro ni victoria, en el que el camino interminable será el gozo. Será como mantenerte inmortal mientras viva, pues después ¿a quien le importará?. </div>
Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-68273274676268236802011-12-02T06:49:00.000-08:002011-12-03T13:27:29.541-08:00XXII<div style="TEXT-ALIGN: justify">Día dos de diciembre. El frío es insoportable, y este ligero viento lo guía por los intersticios de la ropa hasta la piel, que se eriza y encoge.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Una oscura e interminable calle recorrida por una sucesión de farolas <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">perfectamente</span> alineadas, asfixiadas por el frío, que apenas se alumbran a sí mismas. </div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Menos una.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Hacia el final de la calle una única bombilla se hace reina y señora de su farola y extensión. <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Ligerísimos</span> copos de nieve se dibujan en su caer arrítmico y aletargado.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Apoyada sobre el frío cuerpo de aluminio se encuentra una mujer de pelo largo y negro, decorado con puntos de nieve helada, cazadora corta de cuero negro, tacones interminables de los que nacen medias de rejilla abierta que se esconden bajo una <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">minifalda</span> de tela vaquera, con dos <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">nimios</span> bolsillos en donde se medio esconden las manos.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Mira hacia la noche fría. Se intuye el tarareo de una melodía de <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">Medeski</span> por el ritmo de los labios sobre la noche en forma de vahos musicales.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Unos pasos recorren la acera, en ocasiones se escuchan más, en ocasiones se pierden. Ha visto a la mujer desde bastantes farolas atrás, sin quitarle ojo y según se aproxima, intenta dibujarla en su imaginación a su antojo.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Al llegar a su altura le parece aún mejor. Ralentiza el paso y busca en uno de sus bolsillos, sin apartar la vista. Se maldice por no llevar nunca efectivo y confiar demasiado en las tarjetas de crédito.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¿Que hay? - provoca sin bajar la mirada y leyendo el gesto de fastidio del joven, o no tan joven.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Buenas noches..., por decir algo - contesta el chico parando su marcha.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Me gustan estas noches.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Ya veo ya. Eres la única que anda por aquí.... - duda</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ...trabajando, si. Me gustan estas noches. - explica sonriendo.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¿Puedo hacerte una pregunta? </div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¿No la estás haciendo ya?</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Sí, - sonríe - dos, entonces.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">La mujer asiente sonriendo.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¿Elegiste tú..., no sé como decirlo, tu camino, tu trabajo, lo elegiste tú? - vuelve con la segunda pregunta.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¿Tú crees que elegimos?</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- No lo sé, a veces me gusta pensar que sí y otras me es más fácil creer en las casualidades. Pero hay muchos hombres....</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Tengo la suerte de elegir. A los hombres y/o mujeres.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Me gusta oír eso. Yo creo que puedo elegir hasta cierto punto. Pero creo que tengo un fallo de serie.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¿Sí?.- eso pareció hacerle gracia. - Yo no te veo mal.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Yo a <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-corrected">ti</span> tampoco, salvo porque he salido sin dinero y me gusta lo que veo. ¿Tarjeta de crédito no...?</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- No - también volvió a hacerle gracia y está vez hasta soltó una agradable carcajada.- De momento no....</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Vaya, ¿ves como no elijo? .- contestó a modo de gracia aderezada con una pizca de frustración. - El caso es que creo que mi fallo de serie está en mi genética y patino en la memoria.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- En la memoria.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Si. Mentalmente soy <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">hiperactivo</span>, eso o que tengo el gen de la curiosidad acelerado. El caso es que he estudiado infinidad de cosas, he leído sobre muchos temas, he viajado todo lo que he podido, he tratado con gente muy dispar.... - pausa al percatarse con quien está hablando- bueno, a lo mejor no con tanta gente como lo habrás hecho tú...</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Puede ser..., sigue - insiste mientras saca las manos de los bolsillos de la <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">minifalda</span> y cruza los brazos sobre su pecho, pero no bajo una <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">comunicación</span> no verbal a la defensiva o de incredulidad, sino como a la espera de un veredicto para ser analizado.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ...bueno, sigo, el caso es que creo que tengo un problema de memoria y que recuerdo un tanto por ciento muy bajo en comparación tal vez con la media de las personas, porque no recuerdo muchísimos datos y a parte no aprendo de mi <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">comportamiento</span> para con otras personas. ¿Qué crees tú? - pregunta <span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">espectante</span> mientras mete las manos calientes en los fríos bolsillos de su chaqueta.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Que creo que al final si que te voy a aceptar la tarjeta de crédito. - dice mientras ríe abiertamente, lo que provoca una carcajada compartida.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Toma, toma - dice mientras busca en el interior de su chaqueta la cartera para sacar la tarjeta - pero <span id="SPELLING_ERROR_11" class="blsp-spelling-error">cóbrame</span> ya los dos. - Vuelven a reír, mientras el joven o no tan joven guarda la cartera y tras <span id="SPELLING_ERROR_12" class="blsp-spelling-error">abrocharse</span> vuelve a meter las manos en los bolsillos.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">Se quedan mirándose a los ojos mientras cesa la risa para convertirse en sendas sonrisas agradables. El frío no perdona y sigue amenazante. El baile de la poca nieve ha cesado.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Me tengo que marchar. Gracias por esta pequeña charla y te debo un café.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Por supuesto.- sonríe.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Aunque la próxima vez traeré más dinero que para un café.- se le escapa una sonrisa pícara.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Eso espero.... - se la devuelve.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- ¡Nos vemos! .- se despide el joven o no tan joven.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify">- Tal vez.- Susurra mientras vuelven las manos a los bolsillos y apoya la cabeza en la farola para mirar mejor el frío de la noche.</div><br /><div style="TEXT-ALIGN: justify"><br /></div><br /><div></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-76306756182478263832011-11-29T07:25:00.000-08:002014-03-15T14:37:41.219-07:00XXI<div style="text-align: justify;">
Una larga calle en cualquier ciudad. Parece un apagón <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">generalizado, la oscuridad es absoluta</span>, pero en mitad de la calle aún queda una farola encendida. La bombilla es antigua, no es mucha la extensión que alumbra y lo hace desprendiendo un tono amarillento.</div>
<div style="text-align: justify;">
Bajo la farola se dibuja la figura de una mujer. Pelo largo, falda corta y altos tacones. Apoyada en la farola, dibuja un movimiento rítmico basado en el cigarro, que tras dar una calada, expulsa el humo y deja caer el brazo en toda su extensión. De nuevo sube lentamente, calada, el humo que asciende y el brazo que descansa.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hace frío, pero estas mujeres impasibles parecen insensibles a las estaciones. Lo que parece ser una fina bufanda y el vaho que exhala al respirar, anuncian que la noche es dura.</div>
<div style="text-align: justify;">
Se oyen pisadas. Rápidas y tal vez torpes. Cansadas. Se aproximan hasta la luz, y bajo la farola, la figura de un hombre apoya sus manos sobre sus rodillas y baja su cabeza buscando oxígeno. La mujer no mira. No habla.</div>
<div style="text-align: justify;">
La respiración es rápida y fatigada. El vaho se eleva por encima de la farola y se pierde quien sabe donde.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Perdona....- dice <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">trabajosamente</span> una voz tímida y educada, con esa educación típica de los pueblos pequeños, aunque sin duda exaltada, pues ¿cómo si no se atrevería a dirigirle la palabra a esta mujer?</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Sí?</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Has visto a una chica por aquí?</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Te intimidan las mujeres y buscas una chica?</div>
<div style="text-align: justify;">
-.... .... - levanta la cabeza extrañado y confuso, intentando vislumbrar en el rostro el significado de la pregunta. Pero el rostro sigue reflexivo y observa como desaparece el humo.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Puedo ser una chica si quieres, ¿cómo te gusta esa chica?</div>
<div style="text-align: justify;">
- No gracias - entendiendo - me refiero a que si has visto a una chica pasar por aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Por aquí solo estoy yo. ¿Iba sola?</div>
<div style="text-align: justify;">
- No lo sé - contesta intentando incorporarse.</div>
<div style="text-align: justify;">
- No lo sabes.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Sola o con un chico.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Su novio?</div>
<div style="text-align: justify;">
- No, bueno... - duda mirando al suelo.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Si tu no eres su novio, y si esta chica va sola o va con un chico que puede ser su novio... - le encanta hacer este tipo de silencios que hablan. A la vez tira la colilla encendida que se pierde como una estrella que cae en el infinito, y tras cruzarse de brazos mira al joven mientras se decora con un amago de sonrisa.</div>
<div style="text-align: justify;">
- No es mi novia. Nos casamos. Pero hubo un tiempo que siendo novios...- explica dudando si continuar.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ... te engañó. - concluye ella.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Si. - afirma en un arrebato de sinceridad mientras mete la manos en los bolsillos de una chaqueta inadecuada para estos fríos, y mira el rostro de la mujer. Le gusta. Incluso duda.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pero si ya es tu mujer.</div>
<div style="text-align: justify;">
- No sé que ha pasado. Aquella vez no me atreví a dar el siguiente paso. Pensé que sería para siempre, pero conoció a alguien y me dejó, - hizo una <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">brevísima</span> pausa y continuó hablando muy rápido para simular que no había ocurrido - pero nos arreglamos y volvimos.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Qué problema hay entonces? ¿Quién no comete errores?. El problema esta cuando no se resuelve, se pasa página y luego intentas leer a contraluz esa página una y otra vez.</div>
<div style="text-align: justify;">
- No. Lo hablamos. Pero no dejo de perseguirla. No me <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3">fío</span>, y no se si desconfiar de ella o de cualquiera que se acerque a ella.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Por qué?</div>
<div style="text-align: justify;">
Bajó la mirada y de nuevo la miró a los ojos con un gesto de rabia, con la intención de responder <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">agresivamente</span>. Pero no dijo nada.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Sí? No veo nada raro en esta historia, salvo tal vez lo que no dices.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿La has visto o no? - espetó <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">agresivamente</span>.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Crees que tengo obligación de contestar?. Ten en cuenta que lo único por lo que lo haría ahora mismo sería por lástima. - pausa controlada de nuevo. <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Impasiva</span>, ya sin el amago de sonrisa- ¿quieres que te conteste?</div>
<div style="text-align: justify;">
- No. - Contestó bajando la mirada hacia el suelo. - Sexo. Es por eso, por sexo.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Te dejo por el sexo?</div>
<div style="text-align: justify;">
- No. Me dejó por puro aburrimiento, pero el tiempo que duró su aventura se basó únicamente en el sexo, días y días de sexo. - Miraba al suelo y negaba con la cabeza.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ...y eso no lo has podido recuperar, se te escapa.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Eso es. - dijo mirando a la mujer con la sensación de haber encontrado a alguien que le comprendía. - ¿La has visto?</div>
<div style="text-align: justify;">
- La he visto. Delgada, pelo largo, con cara graciosa....</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¿Sola o acompañada?</div>
<div style="text-align: justify;">
- La he visto... - comenzó</div>
<div style="text-align: justify;">
- ¡Gracias! - gritó mientras <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7">reemprendía</span> la carrera dirigiéndose a ninguna parte.</div>
<div style="text-align: justify;">
- ...y tendrás que perseguirla durante toda tu vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-26835629127506439542011-11-21T13:27:00.000-08:002011-11-21T13:31:55.582-08:00XX<div align="justify">Estoy analizando una nueva vía: cada vez que sufro un sentimiento de frustación, ya sea un enfado, un malestar o alguna incomprensión, en el que interfiere una persona, intento estudiar de donde proviene la raíz del problema, pero no en la circunstancia o en la persona, sino en mí, por muy claro que vea que la responsabilidad no es mía.</div><br /><div align="justify">Sigo analizando y es curioso que el problema siempre reside en mí, porque de otra manera cualquier comentario o acción sería pura levedad...</div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-48472378246797023312011-11-10T06:01:00.000-08:002011-11-10T06:14:45.983-08:00XIX<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Sé que mis padres no descansan en paz, que divagan persiguiéndome mientras intentan avisarme. Pero ya lo sé, no necesito que me lo digan. El caso es que no quiero escucharles, quiero vivir como ellos. </div><div style="text-align: justify;">No me apetece enterrarme en una casa durante toda la vida, quiero irme donde quiera o pueda. No puedo permitir que para que el resto de mi muerte la pase en mi casa de siempre, pase el resto de mi vida atrapado por mis raíces. Gracias mamá, gracias papá, pero no. Esto os lo debo a vosotros y os doy las gracias por ello.</div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-81679866318714953922011-05-25T07:39:00.000-07:002011-05-25T07:53:21.234-07:00XVIII<div align="justify">Reciclaje</div><br /><div align="justify">Hace unos meses estuve haciendo un <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">City</span> <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Tour</span> por <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">Münich</span> y entre muchos detalles hubo una frase del guía que poco a poco ha ido creciendo en mi interior: "los <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">bábaros</span> poseen una cultura tan arraigada que acogen a todas las personas que vengan de cualquier parte del mundo, además podéis ver como visten con sus trajes típicos, la obsesión por la estética en muchas partes de Europa no es tal por aquí..."</div><br /><div align="justify">Se acabó la carrera por la competencia. </div><br /><div align="justify">Buscando, siempre buscando, un filón para destacar, una superioridad para premiar mi <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">ego</span>, buscar algo distinto y mejor de lo que hago porque lo que soy no es suficiente, una estética inculcada que no existe, absurda y ¿para qué?.</div><br /><div align="justify">Solución: por suerte, ¿qué hay más valioso que el tiempo del que uno puede disponer?, ¿qué estética que la de uno mismo, observando a la vez como infinidad de personas se destrozan la cabeza golpeándosela contra una pared indestructible??, ¿qué mejor yo que yo mismo sin competencia?, eso es lo que quiero para el dragón, quiero que tenga una lanza de armonía consigo mismo, con una punta que le permita vislumbrar su inteligencia, disfrutarla, no la lanza de la guerra, no la lanza de la autodestrucción, no la lanza de la infinita búsqueda del Santo Grial..., la lanza como parte de tí, no como símbolo de tu miedo. </div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-72577878501104347642011-05-21T07:22:00.000-07:002011-05-21T07:48:06.923-07:00XVII<div align="justify">El día que nació comenzó a <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">fraguarse</span> la marca del dragón. Es el dolor que te hace observar como se va dibujando, como toma forma, no te deja dormir, te pone a prueba, pero a la vez te hace observar como dentro de ti va germinando un nuevo sentimiento desconocido hasta ahora y que no es ni más ni menos que una capacidad para sufrir, específica, para él, para el dragón. </div><br /><br /><div align="justify">Bienvenido seas.</div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-60534258994020741092011-05-21T06:57:00.001-07:002011-12-02T07:17:06.321-08:00XVI Primer acusado, el tiempo. Pase.Sufriendo sobre su sombra el dedo acusador de la imperfección humana que no sabe lo que quiere,<span style="text-align: -webkit-right; "><i>"te acuso a <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-corrected">ti</span> de llevarte mis recuerdos"</i></span><br />mas no soy yo, es tu limitada naturaleza que decide que recuerdas y que no, ¿no te has parado a preguntar "por qué"?, <span style="text-align: -webkit-right; "><i>"te acuso a ti de llevarme a la muerte",</i></span><br />caminas solo y libre, ¿no crees que te quedaría un poco grande el traje de la inmortalidad? <em style="text-align: -webkit-right; ">"te acuso a ti de ser demasiado efímero en los momentos de felicidad",</em><br />anula tu percepción: abre los brazos y salta hacia el abismo, <i>"te acuso a ti de deleitarte con el dolor",</i><br />la experiencia te enseña que la naturaleza humana es capaz de adaptarse a cualquier situación, observa y no <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">sobrevalores</span> el poder de los <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">convencionalismos, </span><i>"te acuso a ti de existir"</i>,<br /><div align="left">en el momento en que mueras, cerraré la puerta.</div><br /><div align="right"><span style="font-size:85%;"><em>mariano <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">ruiz</span> 21.05.2011</em></span></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-67810380367205390932011-02-27T10:26:00.000-08:002011-02-27T10:37:00.268-08:00XV<div align="justify">Entretenido en menesteres idealistas se me ha escapado algo en este mundo sensible, o vitalista, como apunta <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Unamuno</span>.</div><div align="justify">No me ha gustado nada lo que he visto.</div><div align="justify">En fin.</div><div align="justify">He estado buscando la inmortalidad del momento en la mortalidad del hombre, pero aquí me encuentro en un callejón sin salida. Rebusco en el todo y sus partes y de ahí, de la inmortalidad del momento a la mortalidad..., pero no lo veo.</div><div align="justify">Lo que sí he visto ha sido la necesidad del hombre para Dios, y es vital; ya que la inmortalidad divina carece de todo sentido sin la mortalidad del hombre, como las fichas del dominó que <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">mantienen</span> la figura que se representa, una clara inducción.</div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-84850482323724893542010-07-30T02:19:00.000-07:002010-07-30T02:24:00.774-07:00XIV<div style="text-align: justify;">Últimamente me pregunto si la percepción y expresión de los bebes se limita cuando aprenden a expresarse por medio de palabras, o de otra forma, si el filtro del lenguaje empequeñece la expresión corporal. Entonces, ¿aquellos idiomas que soportan más vocabulario y gramática son más expresivos que los otros?<br /></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-46735483518679884772010-05-25T08:04:00.001-07:002010-05-25T08:09:26.298-07:00XIII<div align="justify">¿Qué es mejor: la constante exploración de nuevas lecturas o el <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">detenimiento</span> en la <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">relectura</span> de momentos <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">impactantes</span>? <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">Evidentemente</span> ningún extremo es la opción correcta. La virtud está dependiendo de la persona. Ella me enseñó que bajo mi <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">biorritmo</span> no era bueno entretenerse demasiado. <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Grazie</span> Bella. No es un libro, es la vida. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Me enseña muchas cosas, pero también es cierto que sufre espirales de locura en las que soy arrastrado. </span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;">Aunque pueda parecer una locura, por eso te quiero más.</span></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-64809127944222016522010-04-24T08:25:00.000-07:002010-04-25T10:32:01.984-07:00XII<div align="justify">- No te levantes, ¿te pido un café?<br /><em>- Sí, por favor, de los pequeños en taza, no...</em></div><div align="justify">- ...no soportas los vasos de papel...</div><div align="justify">- <em><span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">eeeeeeso</span> es, de caramelo, por favor.</em></div><div align="justify">Ana dejó el bolso en el sillón de al lado al mío y se marchó a pedir los cafés. Faltaría más, se iba a sentar en frente para perderse el desfile de la sobremesa.</div><div align="justify">Antes de que le diera tiempo a llegar me levanté y dándole un beso, en sus siempre pintados y carnosos labios, le agradecí el café y le di las buenas tardes.</div><div align="justify">Nos sentamos uno al lado del otro.</div><div align="justify"><em>- ¿Dónde has estado?, he bajado un par de veces a tu apartamento y no te he localizado. La verdad es que llevo una semana bastante ocupada con el trabajo y no he podido llamarte.</em></div><div align="justify">- Te habría dado igual, he estado fuera. Un viaje relámpago de unos días con un amigo de la infancia a Londres.</div><div align="justify"><em>- ¡Qué envidia!. Te veo distinta. No se. Hay algo. Estás un poco más <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">rellenita</span>. Me encantas. Además tienes una expresión...., ¿no te habrás enamorado?.</em></div><div align="justify">Risas.</div><div align="justify">- No. No me he enamorado. Pero si es cierto que he cogido unos <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">kilillos</span>. He sufrido una metamorfosis.</div><div align="justify"><em>- Cuenta.</em></div><div align="justify">- Sabes que soy una adicta al culto al cuerpo. Un día gimnasio, otro natación. Comer bien y no pecar mucho.</div><div align="justify"><em>- Te conozco...</em></div><div align="justify">- Resulta que la semana pasada tuve unos días que no me apetecía entrenar. Pasaba ese tiempo leyendo y navegando por <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">internet</span>. Literal. Una web me llevaba a otra y como siempre, acababa en las de sexo. - Risas - Pero esta vez acabé en una página en la que la gente de la calle, como tú y como yo y como esos que nos encanta observar, no modelos, mandaban sus fotos. Sin prejuicios. Fotos, unas más bonitas que otras, mostrando sus desnudos de forma sensual. Todos los cuerpos me encantaban. Con sus <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">barriguitas</span> unas. Sus delgadeces otros. Se les veía que no les perseguía el espejo, como me pasaba a mí. No hay que decir, que durante esos días en los que no entrené, también me visitó la ansiedad en forma de helado de vainilla con nueces de <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">macadamia</span>.</div><div align="justify">Risas.</div><div align="justify"><em>- ¿Qué hiciste?</em></div><div align="justify">- Me fui a mi habitación. Me coloqué delante del espejo que tengo para cuando voy a salir, darme el visto bueno de lo guapa que estoy, y me desnudé.</div><div align="justify">-<em> ¿<span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">Completamente</span>?</em></div><div align="justify">- Si.</div><div align="justify">- <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">Mmmmm</span>. Haberme llamado.</div><div align="justify">Risas</div><div align="justify">- ¿Sabes una cosa?</div><div align="justify"><em>- <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">Dime</span>.</em></div><div align="justify">- Lo que vi me gustó. Ahora voy a nadar cuatro días en semana y disfruto como nunca. No me obsesiono. Me exhibo lo que puedo y me siento muy bien. No abuso del colesterol, como sano, pero también peco.</div><div align="justify">- <em>Eres mi ídolo, de verdad Ana. Es que te veo radiante y esos <span id="SPELLING_ERROR_9" class="blsp-spelling-error">kilillos</span> te hacen más atractiva, y con esa cara tan linda que tienes te has convertido en un <span id="SPELLING_ERROR_10" class="blsp-spelling-error">bomboncito</span> muy apetecible.</em></div><div align="justify">Risas. </div><div align="justify">- <em>Por el <span id="SPELLING_ERROR_11" class="blsp-spelling-corrected">contrario</span> yo sigo siendo el caos <span id="SPELLING_ERROR_12" class="blsp-spelling-error">personalizado</span>. Por si te sirve de punto de referencia.</em></div><div align="justify">Risas.</div><div align="justify">- <em>A propósito de lo que me estás contando, ¿tu crees que teniendo una cara bonita y un cuerpo proporcionado, no importa tanto el volumen?, me explico: las caras no tan agraciadas necesitan, en esta sociedad en la que vivimos, de una delgadez como referente de moda actual, sin embargo tu combinación de cara linda y caderas de mujer son el referente de la belleza eterna... ¿Qué me dices?</em></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-53535619770569065912010-04-23T08:53:00.000-07:002010-04-25T09:03:21.671-07:00XIPrometo dedicarle tiempo a cada momento.<br /><br /><span style="font-size:85%;color:#003300;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=WCIqmfvRTXg&feature=PlayList&p=D07F174EB1CA10F6&playnext_from=PL&index=0&playnext=1">Declaración de intenciones</a></span>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-77103679232492964482010-04-19T10:31:00.000-07:002010-04-19T11:14:02.185-07:00XMisántropo 2.<br /><br /><div align="justify"><em>¿Solución?</em> Claro que la hay. Eso es lo peor. No tengo que cambiar mi forma de pensar, sino darme cuenta de determinados detalles y entender por qué no puede ser así.</div><br /><div align="justify">Una tarde estaba en casa. Sentado en el sillón. Escuchando música y con la ventana abierta. Era Noviembre y nevaba, me gusta de vez en cuando, en pleno invierno, acercarme bien a la ventana para que no se vaya el calor y abrirla un poco para respirar el frío, oler las calles vacías y la piedra inmóvil. </div><br /><div align="justify">No me preguntes de donde, pero apareció por el ínfimo espacio que quedaba abierto un avión de papel. Me quede alucinado. Observé como hacía un aterrizaje perfecto en el medio de mi salón. Cerré la ventana. Cogí el avión de papel con mucha delicadeza. Estaba construido con un folio y mi primera intención fue colocarlo sobre la estantería donde tengo los libros sobre literatura oriental. Pero me llamaron la atención dos cosas: la primera que no estaba mojado, aún estando nevando. Por otro que estaba escrito por el lado de las dobleces internas del avión. </div><br /><div align="justify">Quise imaginar que era un <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Stuka</span> alemán.</div><br /><div align="justify"><em>¿Y?</em> ¿Cómo que y?, ahí estaba. Escrito a mano, con una letra carolina perfecta y en color negro.</div><br /><div align="justify"><em>¿Qué había?</em> Estaban escritas, <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">perfectamente,</span> las coordenadas de mi domicilio. Esas coordenadas espaciales, eran en mi mente las coordenadas de la solución a mi problema. ¿Continúo?</div><br /><div align="justify"><em>Por favor. </em>Situando mentalmente estas coordenadas me vino a la mente la imagen de mi sobrino. Tiene apenas unos meses y lo que me encanta de él es su inocencia, con lo cual, se convierte en razón <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">sine</span> <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">qua</span> non para llegar a ser un adulto. Me explico: todos los hombres y mujeres han tenido que pasar con el estado de tener unos meses o ser un bebe, si lo prefieres, antes de convertirse en adulto. Lo que quiere decir que por lo que fueron me tienen que agradar. Tengo que añadir que siendo <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">heterosexual</span> las mujeres cuentan con cierta ventaja ya adultas.</div><br /><div align="justify">Bueno, pues no puedo.</div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-13355006255828939612010-04-19T10:30:00.000-07:002010-04-19T11:16:42.020-07:00IX<div align="justify">Ya cuando llego al portal del bloque de pisos estoy tenso. Se me dilatan las pupilas y me siento rígido, poco flexible e impasible. Se me cierran los oídos y me comporto como <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">un autómata</span>.</div><div align="justify">Subo las escaleras. </div><div align="justify">Es un primero.</div><div align="justify">Me sitúo en frente de la puerta. Llamo.</div><div align="justify">La puerta se abre. Es vieja y su color es de un haya oscurecido por el paso del tiempo. Barnizado una y otra vez. </div><div align="justify">Se abre la puerta. </div><div align="justify">Ese olor me recorre todo el cuerpo. Más dilatación. Mas rígido. Igual de impasible, más es imposible.</div><div align="justify">- Buenas tardes.</div><div align="justify">- Buenas tardes, pase.</div><div align="justify">Soy el primero. Siempre soy el primero. No podría soportar la espera en ese ambiente, en ese olor.</div><div align="justify">La enfermera es agradable. Ni siquiera se si es enfermera, ni me importa. Lleva bata blanca, luego es enfermera. Sonrisa cálida. Lo único cálido que recuerdo, junto con su voz. Sin embargo su color de pelo es rubio, o pelirrojo. No. Es pelirrojo desteñido. Ya no me fío.</div><div align="justify">Del fondo distingo entre varios sonidos que no quiero identificar, música clásica que se supone que tiene que ayudar a relajar la estancia. Pero no <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Dvorák</span>.</div><div align="justify">La falsa enfermera se aparta hacia la puerta de la sala de espera y me indica con un gesto que <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-corrected">continúe</span>. La sala de espera esta vacía. También odio esos ojos <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">inquisitivos</span> de la espera.</div><div align="justify">El pasillo es infinito. Las baldosas desgastadas tienen unos dibujos negros y marrones descoloridos de formas geométricas irregulares próximas a circunferencias. Las paredes blancas. Los muebles blancos. Todo blanco.</div><div align="justify">- Buenas tardes. Adelante, <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">siéntese</span> por favor.</div><div align="justify">No me da opción. También con bata blanca. Voz grave y autoritaria.</div><div align="justify">Obedezco. Por supuesto. Más dilatación. Más rígido. Impasible, más es imposible.</div><div align="justify">Comienza el espectáculo. La aguja me penetra en varias posiciones. ¿Qué espera sería conveniente? Respuesta. La fresa comienza su rotación con esa voz que me eriza la piel. Se que hay más. No se hace esperar. El momento en el que me acaricia mientras se come mis huesos, desprendiendo ese olor a quemado. <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Huele</span> a dolor. Mi brazo <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-corrected">izquierdo</span> dibuja un conato. Más agujas. Más dilatación. Más rígido. Impasible, más es imposible. El sonido del hueso cuando se quiebra y las esquirlas que se sacan cual trofeos de guerra. Otro conato. Más agujas. <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">Dvorák</span> está a punto de terminar. En ese momento sale el trofeo. Los fragmentos de mis huesos. Tengo ganas de llorar. No. Todo ha acabado. La blancura de sus dientes me lo dicen. Veo como son depositados mis huesos. Blancos. Sí. Teñidos de sangre.</div><div align="justify">Ahora la recuperación, y la espera de que la noche traiga el dolor de aquello que ha sido extraído.<br />¿y aún me preguntas que por qué tengo miedo?</div><div align="justify"> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=yctfXIqugXc">New world symphony. 4th Movement.</a></span></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-91649767424616665122010-04-19T10:28:00.000-07:002010-04-21T01:28:54.186-07:00VIII<div align="justify">No se había dado cuenta. Al estacionar su vehículo había subido la rueda trasera izquierda sobre la acera. Bastante, además. </div><div align="justify">En un principio, al ver el papel doblado sobre su parabrisas pensó que sería algún tipo de publicidad. Pero cuando lo cogió notó que el papel era fino y con texto escrito a mano. Lo abrió y un calor le recorrió todo el cuerpo. No por la cuantía. De hecho fue lo último en lo que se fijó. Nunca le habían denunciado. Por nada. Siempre había estado del lado de la legislación. En todos los aspectos.</div><div align="justify">Se sintió satisfecho. Ese pequeño papel era la confirmación del acierto de sus decisiones. Esa legislación que hace cívica, a la cada vez más deshumanizada sociedad existía, y velaba por todos nosotros.</div><div align="justify">Sin embargo, el apartado del artículo no acababa de leerse bien. Era la excusa perfecta para, de una forma educada y receptiva, ponerle cara al agente que le había alegrado el día, además de ser una importante inyección de ánimo y confirmación de sus principios.</div><div align="justify">La comisaría está situada frente al ayuntamiento. La plaza parece un hervidero de gente entrando y saliendo de los comercios, pero principalmente del ayuntamiento y la comisaría. Al entrar en esta se cruza con varias parejas de agentes, y trata de averiguar cual pudiera haber sido. Todos. Pero como ocurre con las personas todos no somos iguales. </div><div align="justify">Le llama la atención al fondo del pasillo un joven policía que está solo. Apoyado con su mano izquierda en el marco de una puerta cerrada y al que nota cierta palidez en el rostro. Con la mano derecha se sujeta la frente. Muchas personas caminan de un lado para otro y nadie parece fijarse en el agente. Al dirijirse hacia él, observa como las piernas le hacen un amago de debilidad. Acelera el paso y le sujeta con una mano sobre la espalda y con la otra el brazo con el que se sujetaba la cabeza. Llegó en el momento justo para dirigirle, con las pocas fuerzas que le quedaban, hasta sentarle en una de las sillas de espera. En ese momento el joven se sujeta la cabeza con las dos manos, apoyando sus codos sobre sus piernas.</div><div align="justify">- ¿Se encuentra bien?</div><div align="justify">- Mejor, la verdad, gracias. Me estaba mareando.</div><div align="justify">- ¿Quiere una botella de agua? ¿o una pepsi de la máquina, que tiene azúcar?.</div><div align="justify">- No gracias, ya me encuentro mejor. Es que tengo una jaqueca horrible.</div><div align="justify">En unos minutos el joven se recompone. Algún compañero se acerca para preguntar. Pero este ya está practicamenete reestablecido.</div><div align="justify">Se acerca a la máquina y saca dos botellas de agua. Agradecido pregunta:</div><div align="justify">- Gracias por todo, de verdad. ¿Puedo hacer algo por usted?</div><div align="justify">- Verá. Vengo por una denuncia que me han puesto. Pero no tengo ninguna intención de que me la retiren, simplemente quería saber el apartado de la denuncia, que no puedo leerlo bien.</div><div align="justify">- ¿Cuándo fue? .- pregunta el agente mientras extiende la mano como señal para que le entregue el documento.</div><div align="justify">- Ayer. Por la tarde. </div><div align="justify">Le entrega la denuncia.</div><div align="justify">- Ayer estuve yo trabajando con un compañero.</div><div align="justify">- No, si no es por...</div><div align="justify">- Nada, no hay problema, no se preocupe, además la puse yo mismo, con lo cual soy el instructor de la misma.</div><div align="justify">- No si...</div><div align="justify">- Perdone, agente...- Se oye al final del pasillo a un mando del cuerpo - ...venga un momento, por favor.</div><div align="justify">- Enseguida señor.- le contestó el agente - y con pasó acelerado se alejó, en ese momento se volvió hacia el infractor y le dijo: </div><div align="justify">- gracias por todo y olvídese de esto, adiós.</div><div align="justify"> </div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-8015198918112923092010-04-19T10:27:00.000-07:002010-04-22T04:23:36.571-07:00VII<p align="justify">Mi padre es un amante del arte. Con manos para pintar y esculpir, pero como afición. Lo suficiente para conocer a los artistas de la zona donde vivíamos. De todos ellos con José Luis fue con el que mayor amistad forjó. Un señor con el pelo un poco largo, la barba entre cana y oscura, también larga, con gafas de escasos cristales, siempre con un cigarro en la boca que se consumía solo, ropa ancha, voz grave y amable y una sabiduría infinita. Siendo bien pequeño, recuerdo que mi padre iba al garaje donde José Luis trabajaba, y en un rincón y en el silencio de la música clásica que siempre ambientaba el taller, se ubicó mi padre bajo la supervisión del maestro. El taller era parte del garaje de la casa de José Luis, acondicionado de tal manera que al entrar por los portones verdes, lo primero que traspasabas era una máquina del tiempo. Por el suelo, las paredes y el techo, multitud de figuras hechas, a medio hacer o como proyecto de reconstrucción, te rodeaban y observaban desde el silencio de sus alturas. Un poco más adelante tenías dos opciones, la que daba al patio cubierto por infinitos bonsáis, o la puerta de la derecha que daba al taller. Era pequeño. Rodeado, en todas sus alturas, por figuras hechas de madera, tablas con las gubias y demás herramientas escultóricas, ángeles, santos, vírgenes, retablos, manos, cabezas, trípticos, marfil, oro, madera, barro... En el centro, sobre la peana de trabajo principal, se encontraba la escultura en la que trabajaba el maestro, y allí en el fondo mi padre con la suya, en menores proporciones. Recuerdo un rincón con una mesa inexistente de la cantidad de libros y apuntes que la cubrían, coronada con tres estanterías repletas de libros de escultura y pintura, monográficos en alemán, francés y otros idiomas. Gracias a ellos descubrí quién fue Juan de Juni, Alonso Berruguete, Diego de Siloé y Gregorio Fernández. Pero había dos álbunes de fotos que me traían loco. Le pedía permiso a José Luis y él me los acercaba. Eran las fotos de los proyectos, de todo el mundo, esculturas de toda clase en su estado inicial, normalmente desastroso, y fotos de todo el proceso hasta su entrega tras pasar por las manos del maestro. Los vi una y mil veces. Ese olor a madera recién tallada, a barniz, esa incansable música clásica que adornaba cada talla. Pero lo que más me apasionaba era la creación. Como de un bloque de madera, el artista veía una mano abierta pidiendo clemencia, y poco a poco con ayuda de la gubia emergía. Más adelante mi padre dejó de ir. Se construyó su propio taller en el garaje de mi casa y bajaba solo de visita, como excusa para tomar un vinito y hablar del trabajo. Yo bajé en innumerables ocasiones más. Un día la puerta del taller estaba cerrada. Las que adornaban y esperaban a la entrada del garaje eran de tamaño natural y con aspecto lóbrego. No había música. Lentamente me acerqué hasta la puerta. Escuché una voz, la de José Luis: - ¿Tiemblas esqueleto?, más temblarías si supieses donde te llevo... No volví más.</p><p align="justify"><span style="font-size:85%;">Resquievit in pace.</span></p>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-10898760773931388012010-04-18T14:19:00.001-07:002010-04-22T03:47:40.940-07:00VI<div align="justify">He quedado con Ana a las cuatro y media en el <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Starbucks</span> del espacio. Son las cuatro y ya llevo media hora, y voy por el segundo café largo de caramelo. Me encanta sentarme en el sillón de la entrada, dentro de la cafetería, y observar a la gente que pasa. También hay sillones en la misma puerta de entrada, pero desde allí la perspectiva cambia. De ser el observador, que sería mi posición, un auténtico <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">voyeur</span>, ver sin ser visto, a ser observado por todos, incluso a los que no ves, que incluye mi posición. </div><div align="justify">Está todo pensado.</div><div align="justify">¡Cuántas horas nos habremos pasado Ana y yo en este tipo de observatorios! Nos encanta fantasear, pero también me gusta hacerlo solo.</div><div align="justify">Me llaman la atención, <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">principalmente</span> la forma de vestir o el gesto de las caras de las personas. Ese es el punto de partida, y a partir de ahí divago sobre sus vidas, sabiendo a ciencia cierta que nunca, ni por lo más remoto, acertaré absolutamente nada. Así de tajante.</div><div align="justify">Es miércoles y no hay mucho movimiento. En fines de semana esta posición no tiene precio. Risas.</div><div align="justify">Lo que más salta a la vista, lo que más me llama la atención y lo que peor queda y menos soporto son las apariencias. Hacerse pasar por lo que no se es. Llevar un bolso auténtico y caro con unos zapatos desgastados baratos. Llevar una vestimenta <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">indie</span> con un reloj de lo que valen un dineral. Tener un mercedes <em>güeno y gordo</em>, como dice mi amigo <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">Fali</span>, y tenerlo aparcado en la calle porque no me puedo pagar un garaje. <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">Evidentemente</span> hablo desde el punto de vista estético, del personal es aún más relativo y decepcionante.</div><div align="justify">Por un lado, inconscientemente siempre intentamos impresionar, hasta ahí vale, pero por otro, conscientemente, intentamos aparentar, por medio de la estética, aquello que no tenemos. Parte consumismo, parte naturaleza...</div><div align="justify">Detecto a alguien que se <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">dirije</span> hacia mí con una sonrisa infinita. Me intimida. ¡Pero si es Ana!.</div><div align="justify">- Sabía que estarías aquí. <span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-error">Voyeur</span> sin remedio.</div><div align="justify">- Ya, <span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-error">voyeur</span> descubierto. Lo peor.</div><div align="justify">Risas.</div><div align="justify"></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;"><a href="http://www.youtube.com/watch?v=kyxjboYHvM8&feature=related">Mi amigo Fali</a></span></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-64183864621930673272010-04-15T13:51:00.000-07:002010-04-15T13:56:53.313-07:00V¿Por qué <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">subestimamos</span> lo vivido y <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">sobrevaloramos</span> el futuro que pudo ser, cuando una vez vivido es <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">infravalorado</span>? ¿no sería más fácil y <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">enriquecedor</span> al revés?<br /><br />Síntesis: Teoría del consumismo.Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-16380354431311292242010-04-14T08:12:00.000-07:002010-04-14T10:45:02.054-07:00IVMisántropo.<br /><div align="justify">No entiendo a nadie. No congenio con nadie. Al final siempre hay algún gesto que me hace decir <em>nos vemos</em>, pero es mentira, no tengo la menor intención. Soy propenso al mal humor, pero nadie lo sabe porque lo disimulo y antes de que les de tiempo a descubrirlo ya me he marchado.</div><div align="justify">El teléfono móvil que me compré fue específicamente con gran capacidad de memoria para escuchar música en <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">mp</span>3. Siempre voy con los cascos puestos. Además blancos, para que nadie pueda decir que no los ha visto y se dirijan a mí.</div><div align="justify">¿Con la familia? Bien. Bueno, al menos la primera media hora. En el momento en el que acabamos de hablar de b<span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">analidades</span> y comenzamos con las preguntas sobre la vida personal y a contar los problemas y tragedias personales...., me evaporo.</div><div align="justify">¿Amigos? Sí, tenía. Llego a recordar uno, de la infancia y también bastante <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">rarito</span>. Pero se marchó, cambió de lugar de residencia por el trabajo y perdí el contacto. Hubo otro medio amigo, pero como era a partir del primero, también desapareció.</div><div align="justify">¿Conocidos? Eso sí, no tengo problemas para tomarme un café o una <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">cervecita</span> sin alcohol y con limón de vez en cuando, y mejor en una <span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">terracita</span>. Conocidos del trabajo, de la piscina a la que voy cuatro veces en semana a trabajar y otros. Pero. Siempre hay un pero. Lo dicho, para un café o <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">cervecita</span> sin alcohol y con limón y poco más.</div><div align="justify">¿El problema? Pues la <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">conversación</span>. Cierto que no hay problema para hablar del partido de fútbol de la noche anterior, de los sucesos del día o de poco más. Pero llega un momento en el que te apetece..., bueno, en realidad hace mucho tiempo que lo desestimé, encontrar personas con quien tratar determinados temas.</div><div align="justify">¿Cuales? Cualquiera que tenga páginas numeradas y lo que se deriva de ellas...</div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-77044453310987152482010-04-11T13:09:00.001-07:002010-04-14T10:44:47.712-07:00III<div align="justify">- ¡Lo tengo! ¡Lo tengo! ¡<span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Mária</span>, tengo un regalo para ti!<br /><em>- ¿Qué ocurre?</em><br />- Te voy a hacer un regalo, ¿cómo decirte?, te tengo en tanta estima que te voy a regalar la perfección.<br />- No se... <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">cuéntame</span> que te tiene tan excitado.<br />- Aquí lo tienes.<br /><em>- Una caja de nogal pulida..., preciosa</em>.<br />- Espera, no la abras. Te explico: recuerdas que siempre te estas quejando de que la perfección de cualquier ideología acaba <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">contaminándose</span> en el momento en el que el hombre hace cualquier tipo de interpretación, en el momento en el que el hombre hace cualquier tipo de adaptación?</div><div align="justify"><em>- Sí, cierto.</em><br />- Pues he conseguido reunir la perfección en el fetichismo.<br /><em>- Me tienes intrigado. ¿Puedo abrirlo ya?</em><br />- Puedes.<br /><em>- Gracias, lo primero.</em><br />- Un libro. Tapa dura. Color negro. Encuadernación de calidad.<br /><em>- <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">Ábrelo</span> - susurra.</em><br />- Está en blanco...<br />Una lágrima cruzó su mejilla y emocionado se abrazó a su amigo.<br /><br /><span style="font-size:78%;"><strong><a href="http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=ideologia">Ideología.</a></strong></span></div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-5373280110619163097.post-57984741916802255812010-04-04T00:19:00.000-07:002010-04-19T10:37:11.913-07:00II<div align="justify">Tarde de domingo. Qué aburrimiento. Menos mal que Ana no tenía visita. Me gusta de vez en cuando bajarme de mi apartamento al de mi vecina y amiga. Pero hasta en eso tengo mala suerte. Se ha quedado dormida. Me gusta verla dormir. Me transmite paz. Paz y erotismo. Ana y en pijama. Me gusta. Me excita.</div><div align="justify">Dios mío. Los programas de televisión son insoportables. Soy adicto al <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">zapping</span>. Me encanta que ahora haya tantos canales. </div><div align="justify">¿Qué película es esta?. Creo que la he visto. Un hombre desesperado en la cornisa de un edificio <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">indeciso</span> si saltar o...</div><div align="justify">Pero ¡si soy yo el de la película! ¡Ana, despierta! ¡Soy yo, en la televisión, en una película!</div><div align="justify">Ana no responde. Duerme <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">profundamente</span>.</div><div align="justify">No puede ser...</div><div align="justify">Volumen. Más volumen.</div><div align="justify">- Tengo dos opciones, saltar o no saltar. Tengo dos opciones. Llámame Fausto. Tengo dos opciones: permitir que los ángeles del alemán me salven y me rescaten hacia el cielo o permitir a los demonios del inglés que me arrastren a las llamas del infierno. </div><div align="justify">Silencio.</div><div align="justify"></div><div align="justify">¿Qué elegí?</div><div align="justify">Parece que Ana despierta.</div><div align="justify">- ¿<span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">MMmm</span> me has tocado...? </div>Ruizmahttp://www.blogger.com/profile/15325114520943440572noreply@blogger.com